Was der Körper von einem Haus behält

Jahre nachdem ich ausgezogen bin, greift meine Hand noch immer nach einem Lichtschalter, der dort nicht ist. Meine Füße erwarten noch eine Stufe, die es unter ihnen nicht mehr gibt. Das neue Haus hat vom alten nichts gelernt, aber mein Körper hat noch nicht aufgeholt, und eine Weile navigiert er weiter einen Grundriss, der nur noch im Muskelgedächtnis existiert. Ich glaube nicht, dass das genau Nostalgie ist. Nostalgie ist etwas, das der Geist absichtlich tut, mit Gefühl daran geheftet. Das hier ist eher ein Fehler — ein Körper, der noch alte Software in einem Gebäude laufen lässt, das ihn vor Monaten ersetzt hat, sich jedes Mal korrigierend, ein wenig langsamer im Vergessen, als ich erwartet hätte.