Die sechs Monate, in denen ich über alles wütend war

Ich wusste nicht, während es geschah, dass es das war. Ich dachte, ich sei einfach nur müde, oder die Menschen um mich herum seien zufällig alle im selben Zeitfenster von wenigen Monaten etwas nervender geworden. Es brauchte jemand anderen, der es mich bemerken ließ — vorsichtig, so wie man jemandem etwas sagt, das er vielleicht nicht hören will — damit ich das Muster in meinen eigenen Reaktionen bemerkte: die kurzen Antworten, den Reflex, zuerst nach dem Fehler zu suchen, die erschöpfende Anstrengung, in Situationen höflich zu bleiben, die früher gar keine erforderten.

Im Rückblick kann ich mehr oder weniger einordnen, worum es ging. Nichts Dramatisches, nichts, das es allein erklären würde — eine langsame Anhäufung kleiner Ungerechtigkeiten, keine groß genug, um eine Reaktion zu rechtfertigen, alle zusammen offenbar groß genug, um meine Grundlinie ein halbes Jahr lang ohne meine Erlaubnis zu verändern.

Was mich jetzt am meisten beeindruckt, ist, wie viel Schaden eine so niedrigschwellige Wut anrichten kann, gerade weil sie sich nie deutlich genug zeigt, um angesprochen zu werden. Eine einzelne große Explosion wird bemerkt, entschuldigt, repariert. Ein sechsmonatiges Köcheln färbt still alles, was es berührt, um — jedes Gespräch etwas kürzer als nötig, jeder Vertrauensvorschuss etwas öfter als sonst zurückgehalten — und niemand, auch die Person selbst nicht, erkennt es als ein einziges fortlaufendes Ereignis, bevor es schon vorbei ist.

Ich schreibe das nicht, weil ich am Ende die Lektion gefunden habe. Ich glaube nicht, dass es eine gibt, außer der offensichtlichen Tatsache, dass es von selbst vorüberging, wie Wetter, ohne um Anerkennung oder Erklärung zu bitten. Ich schreibe es, weil ich denke, es lohnt sich, festzuhalten, dass das passiert — dass ein Mensch ein halbes Jahr lang still und chronisch anders sein kann als sonst, ohne es zu wissen, und dass die Menschen, die ihm am nächsten stehen, es meist vor ihm selbst wissen.